Morgen ein Dreivierteljahr

Ich bin ein Sadist. Ich quäle gerne. Vorzugweise mich selbst.

Ich habe sie in meinem alten Kinderzimmer im Haus meiner Eltern versteckt. Dort liegen sie fein säuberlich sortiert in einem ausgebeulten Schuhkarton auf dem Regal. Damit ich nicht in Versuchung gerate. Außer zu Weihnachten und zu Ostern. Denn dann ist Familienzeit.

Dann krame ich sie wieder hervor. Die Briefe. Die Fotos. Die Erinnerungen.

Ich lese sie. Und ich sehe dich vor mir, wie du am Schreibtisch sitzt, den Stift auf dem Papier ansetzt und mit Bedacht einen Buchstaben nach dem anderen malst. Wie sich aus den Buchstaben Wörter formen. Deine Wörter.

Und ich schaue mir die Fotos an. Deine Augen - flüssiges Gold, in denen ich versinke. Dein Mund, den ich so gerne geküsst habe. Deine Haare, die ich so gerne verstrubbelt habe.

Und endlich sind sie da: Die Tränen, die ich morgen vor einem Dreivierteljahr hätte vergießen sollen.